液，像是在挤一管永远挤不完的牙膏。

他的腰在高潮的痉挛中不受控制地抽搐着，臀部一下一下地顶向空气，腹肌绷得像钢板，人鱼线的轮廓在精液的涂抹下清晰得像雕塑。

射精持续了将近十五秒。

十五秒。这个时间对于一个正常男性来说是不可想象的——大多数人的射精持续时间在三到五秒之间。但林墨不是大多数人。

他的身体在性能力方面就像是一台被调到了最高功率的机器，每一个参数都远远超出正常范围。

当最后一股精液从马眼里缓缓渗出、沿着龟头的弧面滑下来的时候，他的手终于停了。

他瘫在床上，大口喘着气。

胸膛剧烈起伏着，每一次呼吸都带着一声粗重的喘息。

他的全身都在发抖——不是冷，是高潮过后的肌肉痉挛，从大腿到小腹到胸口，每一块肌肉都在不规则地颤抖着，像是刚跑完一场马拉松。

他低头看了一眼自己。

一片狼藉。

白色的精液几乎覆盖了他从胸口到小腹的整个区域，浓稠的液体在他的皮肤上缓慢地流淌，有的已经开始变得半透明，有的还保持着刚射出来时的乳白色。

他的腹肌上、肚脐里、人鱼线的沟壑中，到处都是精液的痕迹。

他的右手更是惨不忍睹——整个手掌、手指、指缝里，全部被浓稠的白色液体糊满了，像是把手伸进了一罐炼乳里。

量太大了。每次都是这样。他有时候觉得自己的睾丸里装了一个永远不会干涸的蓄水池，不管他一天撸多少次，每次射出来的量都大得离谱。

他的肉棒还半硬着，歪歪斜斜地搭在大腿上，龟头的颜色从黑紫色慢慢褪成了深红色，表面沾满了精液和前列腺液的混合物。

以他的恢复速度，大概十几分钟后就能再次完全勃起。

但他不打算再来一发了。

因为快感退去之后，另一种东西涌了上来。

羞耻感。

它来得比快感消退得更快，像是一盆冰水从头顶浇下来，把高潮残留的那点温热和酥麻一扫而空。

他的胃像是被人攥了一把，一阵恶心感从胃底翻上来，顶到了喉咙口。

他闭上眼。

幻想里的那些画面还残留在他的脑海里——掀起裙子、拨开内裤——但现在，这些画面不再让他兴奋了。

它们变成了一面面镜子，映出他最丑陋、最肮脏、最不可告人的那个自己。

“你刚才对着你妈的画面撸了一发。”他在心里对自己说，声音冷得像冰碴子，“你幻想掀她的裙子。你幻想扒她的内裤。你射了满手。你射了满身。你他妈射在自己身上的精液，是对着你亲妈的幻想射出来的。”

每一个字都像一根针，扎进他的太阳穴。

他睁开眼，盯着天花板。天花板是白色的，干干净净的，什么都没有。

但他觉得天花板上写满了字，每一个字都是同一句话——你是个畜生。

他抬起沾满精液的右手，在自己眼前翻转了一下。

白色的浓稠液体在他的指缝间缓缓流淌，在台灯的暖黄色光晕下泛着一层不健康的光泽。

这只手，十分钟前还在厨房里接过母亲递来的料酒瓶。

她的指尖碰到了他的手指，柔软的、微凉的、纤细的。

而现在，这只手上沾满了他对着她的幻想射出来的精液。

恶心感更强烈了。不是对精液的恶心——他对自己的身体没有洁癖——而是对自己的恶心。

一种从灵魂深处翻涌上来的、无法用任何理由和借口化解的、纯粹的自我厌恶。

他坐起来，从床头柜的抽屉里抽出一大把纸巾，开始擦拭身上的精液。

纸巾很快就被浸透了，他又抽了一把，再一把。擦了五六把纸巾，才勉强把胸口和腹部擦干净。

手上的精液最难清理，指缝里的、指甲缝里的，他一根手指一根手指地擦，擦得很用力，像是在试图把皮肤上的某种看不见的污渍也一起擦掉。

擦完之后，他把那团湿漉漉的纸巾塞进床头柜最下面那个抽屉里——那个抽屉里已经有一个黑色的塑料袋了，里面装着他之前用过的纸巾。

他每隔两三天就会趁家里没人的时候把那个塑料袋偷偷扔掉，换一个新的。

这是他的秘密。他最大的、最肮脏的、永远不可能让任何人知道的秘密。

他提上裤子，走到书桌前坐下来。桌上摊着一本英语阅读理解的练习册，他翻开一页，拿起笔，试图让自己的注意力回到正常的轨道上。

但他的眼睛盯着练习册上的英文单词，一个字都读不进去。

楼下传来顾雪晴的声音，隔着楼板和房门，变得模糊而遥远，但他还是听清了她在说什么——

“小墨——排骨汤再炖四十分钟就好了，你饿不饿？要不要先吃点水果垫垫？”

她的声音温柔、关切、充